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AQC Release for Tuesday, January 19th, 2010

 

Tuesday, Janurary 19th, 2010

Many of us carry a fascination for those things which slitter shadows and poke us awake on our more fitful nights.  Inzekkt’s work taps into this mental territory without leveraging the grotesque or hyper violence so popular today.  His method is more subtle, delving instead into an otherworldly, fairytale place filled with insect-like creatures of his own creation. 

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~Ty Gorton

 

Works by Inzekkt and Nacho Molina.

Medea en los callejones

Asher Benatar

Las entradas eran bastante caras, por eso, al revisar sus bolsillos y advertir los pocos dólares que le quedaban sintió aquello como una inconsciencia. Como si el pecho se le cerrara: en aquel viaje que nunca había imaginado tan largo y accidentado era indignante no poder gozar plenamente de algo para él tan importante. Decidió que no podía dejar de verla, que la obra estaba por bajar de cartel, que en lo que quedaba de la semana compensaría el gasto, que en todo caso dejaría de comer. Después de todo, una obra griega representada por The Performance Group bien valía estar algunos días con el estómago vacío. A pesar de ello, no se decidió a comprar la entrada.  Esperaría.  
  
Miró el reloj, faltaba tiempo, demasiado para su ansiedad. Resignado, se decidió a caminar por el barrio chino. No gustaba demasiado de ese lugar, y además los perfumes del  chop suey y de las cazuelas cargadas de mariscos de seguro iban a corromper su decisión de ahorrar. Anduvo sin rumbo, mirando hacia un lado y otro, no fuera cosa que diera con alguna redada que buscaba indocumentados y entonces el FBI, las esposas, la voz repitiendo lo que había oído cientos de veces en el cine, que todo lo que dijera podía ser usado en su contra y que tenía derecho a llamar a un abogado y que si no contaba con medios… Bueno, ya se sabe. Luego, la cárcel, una  fianza altísima que no podría pagar y, al cabo de un largo tiempo, en el improbable caso de que el  consulado o la embajada intervinieran, volver a la Argentina, al despido o a la demanda judicial que le entablaría  la agencia de publicidad que lo enviara  a Nueva York para que se capacitase y con la que había firmado un  compromiso al que él no había respondido ni en una ínfima parte.
  
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Heather Altfeld
Flash Fiction


The teacher lived in his study, surrounded by inappropriate objects of desire.  The framed full-color sketch of the depths of a pomegranate, the Sheena Easton nude, the Scrabble tiles carefully spelling “fellatio” stuck to the cubby-sized Fridgidaire, the Banwa balls cupped like new breasts in the perfect red velvet box.  It was a pleasure chest, a joy den, this study, but when they found him face-down on the mahogany desk in a small pool of dried spittle, his students, some of whom had taken tea with the good professor while salaciously gazing at the ten-inch chocolate erection he displayed on the top of his file cabinet, or stared at the wiry sculpture of a threesome in tantric orgasm, wondering, is that a leg there splaying out of her privates? while they discussed the lessons learned from the Napoleonic wars or the significance of 16th century courtesans in France—found themselves confused by the sudden state of disarray with respect to the affairs of the teacher.  

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Señor policía, Liliana está llorando

Humberto Ballesteros Capasso


Estábamos comenzando a jugar a la lleva cuando Liliana se puso a llorar. Un momento antes nos habíamos preparado, la lleva en un extremo del campo de básquetbol y los demás en el otro extremo, y el juego había comenzado como siempre. La lleva había corrido hacia nosotros, y habíamos escapado como pájaros espantados por una piedra. Yo cogí hacia la izquierda, detrás de mi hermano, hacia la cancha cuya tabla reflejaba el sol, una bola de luz tan redonda que parecía estar rebotando contra la madera, a punto de rozar la red y caer al suelo. Y mezclado con las risas a mis espaldas escuché el comienzo del llanto de Liliana.

En los minutos que siguieron discutimos la razón de ese llanto. Las hipótesis eran varias. Se había caído. Tenía dolor de estómago. Se había acordado de algo; de la muerte de una mascota, de la tristeza de un amigo. Alguien le había pegado. Le habían dicho algo. Le preguntamos por turnos si era verdad lo que estábamos pensando, pero ella seguía llorando y miraba a quien le hablaba, sin responder. No lloraba a gritos, como yo recuerdo haber hecho cuando quería llamar la atención. Tampoco se retorcía en el suelo, como un niño malcriado que no quiere salir de la tienda de juguetes. Su llanto tenía poco de infantil. Estaba acurrucada en una esquina del campo, y había algo infinito en esos ojos que se clavaban en uno sin dejar de manar luciérnagas.

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Work by Kelly Durette and Rick Grimes.

The Lunatic's Pen

Ardeshir Sepahsalar



-- "It is a blessing that you aren't part of the story, here in our head" said, Syzygy.

Lets take a few steps back and figure out what an author is. I'm not a literature major, but somewhere I skimmed something about the death of the author. But who invented the author in the first place? What about writing makes one think that an author is a single entity? After all, language is impossible without centuries of evolution in syntax and lexicon. Any self respecting writer is forced to read other works, no? In other words, to believe that an author is capable of a singular vision is like believing that she comes up with her own language and magically, as listeners as readers, we are able to grasp her hologram of the mind.

-- "Are you done eating penny apples, yet? We're moving down to the river, then jumping the falls, at high tide."

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Work by William Nezme Zardain.

Showing Homunculus Conceived of and Directed by Sam Stephens, Tales in the Sand by Kseniya Simonova, and Moonboy by Adam Calfee of MoreFrames.

Atardeceres blancos 
by Amando Lacueva


Atardeceres blancos, 
en el crepúsculo plateado 
cuando sucumbe el día, 
y la noche envuelve 
la historia de una vida. 

Atardecer plagado de argento, 
circundado de cálida ternura. 
Amor que no muere, que dura 
hasta el último momento. 

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Versos de colores
by Amando Lacueva  


Si supiera escribir, 
escribiría: 
En rojo, el dolor, 
ese dolor que desgarra entrañas, 
que amarra a los inocentes 
a los solitarios, a los hombres. 
a héroes, a los sin nombre. 
Si supiera escribir, 
escribiría un poema 
cargado de letras verdes, 
repletas de esperanza, 
donde jamás, 
ninguna perla seria derramada;
¡Nunca! 

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hot pepper people
(final 4 of 8)

Paul Siegell

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The Language of Crows
Louis Jenkins


A crow has discovered a scrap of roadkill on the blacktop and
can't resist telling everyone in a loud voice.  Immediately another
crow arrives on the scene and the fight begins, cawing,
flapping, and biting. Suddenly crows come flying in from every
direction to enter the battle, skimming low over the treetops, 
all cawing loudly.  Finally one crow (it's impossible to tell which) 
makes off with the prize and flies for a few hundred feet into the trees.
But as soon as he stops the others are on him and the melee beings again.  
This scene is repeated time after time and each time the crow moves farther
away into the woods until their cawing has grown faint but remains un-
diminished in intensity.  Crows have a limited vocabulary, like someone
who swears constantly, and communication seems to be a matter
of emphasis and volume.

If you lie quietly in bed in the very early morning, in the half-light 
before time begins, and listen carefully, the language of crows is easy
to understand.  "Here I am." That's really all there is to say and we say it
again and again. 

Spring Breakup
Louis Jenkins


Out on the big lake it's all glitter and surface, rumor and 
innuendo, voices that run like a shiver, out and out...At
the shore great slabs of ice pile up; ruined glass houses, the
speculative mansions of heaven that just didn't sell and fell
prey to vandals. Wherever two worlds come together damage 
is done. Yet the world of dreams is not much different than 
our own. In both one accepts cruelty and nonsense gratefully
and believes.  Even if you place your feet carefully and expect
the worst, awakening is as sudden and unreckoned as the water.

Work by Silvana Celentano.

 

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